溟濛
清晨，夜色未尽，蒙昧的星光从云起的天空渐已消隐，随风而至的细雨在这微寐的小街静静地落下，像风尘的旅人细声的浅吟。
如每一个晨光不曾到来的黎明，楼下房东的窗里又传来“Ailein Duinn”前奏的笛声，就像她的过去，俨然不绝的忧伤回转在这条第五郡上的小街，在这样落雨的清晨，听来就像我左肩旧疾的风湿痛得令人压抑。
我点了一支Marlboro Caisp mint，香烟随着气息飘散在窗外，又被雨中的细风吹回蓝色光洁的外墙，有的弥漫、消散，有的飘进楼下微启的窗里。
楼下，Trista的房间亮起昏黄的灯光，映在小街的对面凌乱的钉着旧招牌的墙上，一片俨然疮疤的狰狞，却叫那墙里一扇白色小窗有了一丝温馨的颜色，只是依然不改她被**的凄凉。
“这么早起？”Trista的声音，清晰的汉语，却是略带江南的口音。
我探出窗外，低头望去，Trista正仰靠在她空空的花架上望着我，宽松的T恤透着胸线的轮廓。
我抬头看了一眼天色，又禁不住的要低头去看仰靠在花架上的她，“你也一样。”
“你的手机昨晚忘在楼下的餐桌上了。”她言语间侧过身，手里拿着那只西门子3508i笔直的伸在窗外。
“在下雨呢。”我看着她手里的那只手机，雨点一滴一滴的落在上面，有的溅开，落去更低的地方，有的粘住，散成细小的一片。“淋坏了，那可就是我下个月的房租。”
她并不领会我的玩笑，只对我说，“它在震动。”一面这样说着，一面把手机泛着绿光的屏幕给我看，“你的电话，可是没有名字。”
“那就挂了吧。”每次手机的铃声响起的时候，我总会习惯寻找一个理由去摁下挂机键，这时也不例外。
“可今天早晨她已经是第三次打过来了。”她好奇的问我，“你真的不打算接吗？”她于是又把手机上显示的电话号码念给我听。
那个电话我再熟悉不过。大概半年前，它第一次出现在我的手机上，电话里却听不出是谁的声音，说话的口音就像是故意装出来的那种，俨然电影里绑匪打来的电话，是刻意要叫你听不出她是谁。只不过她的声音极尽温柔罢了。
那时我告诉她电话打错了，她却说出了我的名字。我问她的名字，她却始终没有告诉我。此后的半年，她始终是这样偶尔一通电话过来，有时问我的境况，有时说些不着边际的话，总是寥寥的几句，叫人听不出说话的习惯。后来我也曾有几次回拨那个电话，可除了她打给我的时候，总是关机。
看着楼下的Trista，看着她手里的那只手机，我故作满不在乎的从窗台上拿起昨夜的那杯Macallan，冷漠的喝了少许。酒里已然少了许多香醇，多了雨水与窗棂的味道。
Trista走上楼来，轻敲着我的门，却未及等我的回应，便推门走了进来，拿着那只手机递向我的面前，任性地摁下了接听键。
我埋怨的望着她，接过那只手机放在耳边，却不想说话。
“最近还好吗？”电话里依然是那个极尽温柔的声音，像雨夜里漆黑的屋角细细的浅吟。
“还好。”我已然不再问她是谁，我已然于她没有多少戒备。我只是在于她敷衍的间隙深吸着一支Marlboro，就像是催着它尽快的燃尽。
她在电话里细声的问我，“在吸烟？”
“嗯。”
“是不是你的风湿又痛了？”她说，“好像有雨声。”
我已然不记得是在什么时候对她说过我左肩的风湿。我没有回答，唯有燃烧的香烟在微明的房里频繁的忽明忽暗，俨然无声的言语。
随之而来的是彼此间的沉默，唯有气息的声音在电话里往返。
她于是一声“保重”，在我的沉默中挂断了电话。
在这不长却觉漫长的时间里，Trista始终安静地望着我，俨然一个蜡像馆里参观的游客。
我回避着她看我的眼神，低头望见她那双赤着的脚。
“又没穿鞋。”我说着脱去脚下的拖鞋，拿脚尖推去她的脚边，“穿上吧，女人赤脚不好。”
“我喜欢这样。”她挑起眉心任性的摇头一笑。
“穿上吧。”我再次的说。
她于是不再坚持。在她穿上那双拖鞋的时候，却望着我放去桌上的手机。
我从烟盒里抽出两支烟来，一支递去给她。
她竖起掌心一个拒绝的手势。
“我记得刚来的时候，见你抽烟的。”我依然记得她抽的那种烟仿佛彩虹的颜色，“可是好像很久没在楼下的餐桌上看见你的Sobranie了。”
她随口一句，“大概是因为你。”
“和我有什么关系？”我不解地问，“我也抽烟。”
“为什么吸烟？”她从我的指间捏住那支就要燃到尽头的Marlboro，放去窗台上的烟灰缸里。
“我吗？”我想了想，答不上来，于是随便说了个人家常说的理由，“男人吸烟不是很酷吗？”
她鼻息里哼的一声露出一副笑脸，就像是在嘲笑一个小朋友的幼稚。“那男人喝酒也是因为那样很酷吗？”
我随口一声：“或许也没错。”
她听了，一丝坏笑，宛然奚落地问：“那上一次呢？”
她的话让我忽然想起那晚挨了她一记耳光的尴尬，自觉难堪的一句，“那是个意外。”
她趴在窗台上那只小鱼缸的旁边，仿佛有意捉弄地问我：“那天晚上，你是真喝醉了，还是故意的？”
我刻意很不正经的一笑，“说不定是趁着喝醉了故意的。”
“是真的？”她蓦地一脸愠色，眉心也仿佛是皱成了一条线。
“只是开个玩笑，”我避开她那像要杀了我的眼神，认真的一句，“那晚的事，不好意思。”
“这么说，那晚是真的喝醉了？”
“真喝醉了。”
“为什么？”
“记不清了。”
她拿手指贴在鱼缸的玻璃上慢慢的移动，成群的孔雀鱼追着她的指尖来回地游弋。“总会有个理由。”
我开始有些烦她的没完没了，“哪来那么多理由，平时应酬、**喝太多，谁不都一样，常有的事。”
她皱了皱眉，对着鱼缸小声说：“我只是以为你不是。”
我于是笑着问她：“是你以为，还是你希望我不是？”
“有什么差别？”她侧过脸来看了我一眼，又在面红的一刻侧过脸去。
我本想开一个**的玩笑，只是那话终也没有说出来。看着她那张脸上的严肃，我忽然觉着很累，累到不想去说多余的话。“算了，这话再说下去也没什么意思。”
她于是也不再多说，沉默地望着对街那扇白色小窗，许久、又好奇的猜测着问我，“喜欢清子？”
我没有答她，只说：“我看你倒像是喜欢过阿成。”
她不置可否的一笑，“你是不是总这样答非所问？”
“看来我是猜对了。”
“不和你说了。”她横了我一眼，“吊儿郎当。”
我哼的一笑，那四个字叫我越想越觉着好笑，笑得俨然成了个傻子。
她没好气的说：“难道是被我说对了？”一双眼睛不知是好奇还是纠结的望着我。
“真是那样倒好了。”我探出窗外，极力的望向远处的天空，天明的颜色，刺激着黑暗中的眼睛有一点疼痛。“几月了？”
“3月24。”她总是清楚的记得每一天的日期，就像一个守望未归的人一般清晰的数着每一个日子。
“雨季好像提前了。”我感到左肩的疼痛，眉心不经意地蹙起。
她微凉的指尖轻贴在我的肩上，像是有些担心的问我：“不喜欢西贡？”
“只是不喜欢雨季的湿气。”我看着那只手，雪白的颜色，在我穿着黑色衬衣的肩上像夜晚高原的山脊萦绕的云。
“为什么来这里？”她冷不丁的问，“为什么不离开？”
“也许是为了逃避，”我说，“也许是没想到会遇见你。”
她的手指仿佛专注的轻敲在鱼缸的玻璃上，吸引着鱼缸里成群的孔雀鱼，俨然是没有听见我的话，一脸无奈的叹了一声，“你这像在**。”
我不以为然的一笑，笑得刻意几分轻浮。“只是我的间歇性**综合症。”
她因了我的话禁不住的笑出声来，点了一支香烟，细细地吸着，又捏着它放在我的唇边，转过身去，望着窗外的远方望不尽的天空问我，“还记得吸第一支烟是什么时候吗？”
“忘了，也许太久了。”我没有告诉她，我依然清楚的记得，那是在一年前离开那个城市的夜晚，依然记得那时窒息般的痛，依然记得即便是窒息时也无法忘记的离开那个人的痛。
Trista始终望着远方，直到我话里最后一个音节从空气中消失，才小声的问我：“什么时候，你的故事会说给我听？”
“如果我说，我来这里，只是因为想要离开另一个地方，你一定不信。”
她眯着一双眼睛，看着天际的尽头日出的彼方，自语一般小声地说：“这话我信。”
我微笑，默默地深吸着那支Marlboro，看着它在渐明的天色里忽明忽暗，看着它燃尽最后的烟火，沉默在雨水浸满的烟灰缸里。
如每一个晨光不曾到来的黎明，楼下房东的窗里又传来“Ailein Duinn”前奏的笛声，就像她的过去，俨然不绝的忧伤回转在这条第五郡上的小街，在这样落雨的清晨，听来就像我左肩旧疾的风湿痛得令人压抑。
我点了一支Marlboro Caisp mint，香烟随着气息飘散在窗外，又被雨中的细风吹回蓝色光洁的外墙，有的弥漫、消散，有的飘进楼下微启的窗里。
楼下，Trista的房间亮起昏黄的灯光，映在小街的对面凌乱的钉着旧招牌的墙上，一片俨然疮疤的狰狞，却叫那墙里一扇白色小窗有了一丝温馨的颜色，只是依然不改她被**的凄凉。
“这么早起？”Trista的声音，清晰的汉语，却是略带江南的口音。
我探出窗外，低头望去，Trista正仰靠在她空空的花架上望着我，宽松的T恤透着胸线的轮廓。
我抬头看了一眼天色，又禁不住的要低头去看仰靠在花架上的她，“你也一样。”
“你的手机昨晚忘在楼下的餐桌上了。”她言语间侧过身，手里拿着那只西门子3508i笔直的伸在窗外。
“在下雨呢。”我看着她手里的那只手机，雨点一滴一滴的落在上面，有的溅开，落去更低的地方，有的粘住，散成细小的一片。“淋坏了，那可就是我下个月的房租。”
她并不领会我的玩笑，只对我说，“它在震动。”一面这样说着，一面把手机泛着绿光的屏幕给我看，“你的电话，可是没有名字。”
“那就挂了吧。”每次手机的铃声响起的时候，我总会习惯寻找一个理由去摁下挂机键，这时也不例外。
“可今天早晨她已经是第三次打过来了。”她好奇的问我，“你真的不打算接吗？”她于是又把手机上显示的电话号码念给我听。
那个电话我再熟悉不过。大概半年前，它第一次出现在我的手机上，电话里却听不出是谁的声音，说话的口音就像是故意装出来的那种，俨然电影里绑匪打来的电话，是刻意要叫你听不出她是谁。只不过她的声音极尽温柔罢了。
那时我告诉她电话打错了，她却说出了我的名字。我问她的名字，她却始终没有告诉我。此后的半年，她始终是这样偶尔一通电话过来，有时问我的境况，有时说些不着边际的话，总是寥寥的几句，叫人听不出说话的习惯。后来我也曾有几次回拨那个电话，可除了她打给我的时候，总是关机。
看着楼下的Trista，看着她手里的那只手机，我故作满不在乎的从窗台上拿起昨夜的那杯Macallan，冷漠的喝了少许。酒里已然少了许多香醇，多了雨水与窗棂的味道。
Trista走上楼来，轻敲着我的门，却未及等我的回应，便推门走了进来，拿着那只手机递向我的面前，任性地摁下了接听键。
我埋怨的望着她，接过那只手机放在耳边，却不想说话。
“最近还好吗？”电话里依然是那个极尽温柔的声音，像雨夜里漆黑的屋角细细的浅吟。
“还好。”我已然不再问她是谁，我已然于她没有多少戒备。我只是在于她敷衍的间隙深吸着一支Marlboro，就像是催着它尽快的燃尽。
她在电话里细声的问我，“在吸烟？”
“嗯。”
“是不是你的风湿又痛了？”她说，“好像有雨声。”
我已然不记得是在什么时候对她说过我左肩的风湿。我没有回答，唯有燃烧的香烟在微明的房里频繁的忽明忽暗，俨然无声的言语。
随之而来的是彼此间的沉默，唯有气息的声音在电话里往返。
她于是一声“保重”，在我的沉默中挂断了电话。
在这不长却觉漫长的时间里，Trista始终安静地望着我，俨然一个蜡像馆里参观的游客。
我回避着她看我的眼神，低头望见她那双赤着的脚。
“又没穿鞋。”我说着脱去脚下的拖鞋，拿脚尖推去她的脚边，“穿上吧，女人赤脚不好。”
“我喜欢这样。”她挑起眉心任性的摇头一笑。
“穿上吧。”我再次的说。
她于是不再坚持。在她穿上那双拖鞋的时候，却望着我放去桌上的手机。
我从烟盒里抽出两支烟来，一支递去给她。
她竖起掌心一个拒绝的手势。
“我记得刚来的时候，见你抽烟的。”我依然记得她抽的那种烟仿佛彩虹的颜色，“可是好像很久没在楼下的餐桌上看见你的Sobranie了。”
她随口一句，“大概是因为你。”
“和我有什么关系？”我不解地问，“我也抽烟。”
“为什么吸烟？”她从我的指间捏住那支就要燃到尽头的Marlboro，放去窗台上的烟灰缸里。
“我吗？”我想了想，答不上来，于是随便说了个人家常说的理由，“男人吸烟不是很酷吗？”
她鼻息里哼的一声露出一副笑脸，就像是在嘲笑一个小朋友的幼稚。“那男人喝酒也是因为那样很酷吗？”
我随口一声：“或许也没错。”
她听了，一丝坏笑，宛然奚落地问：“那上一次呢？”
她的话让我忽然想起那晚挨了她一记耳光的尴尬，自觉难堪的一句，“那是个意外。”
她趴在窗台上那只小鱼缸的旁边，仿佛有意捉弄地问我：“那天晚上，你是真喝醉了，还是故意的？”
我刻意很不正经的一笑，“说不定是趁着喝醉了故意的。”
“是真的？”她蓦地一脸愠色，眉心也仿佛是皱成了一条线。
“只是开个玩笑，”我避开她那像要杀了我的眼神，认真的一句，“那晚的事，不好意思。”
“这么说，那晚是真的喝醉了？”
“真喝醉了。”
“为什么？”
“记不清了。”
她拿手指贴在鱼缸的玻璃上慢慢的移动，成群的孔雀鱼追着她的指尖来回地游弋。“总会有个理由。”
我开始有些烦她的没完没了，“哪来那么多理由，平时应酬、**喝太多，谁不都一样，常有的事。”
她皱了皱眉，对着鱼缸小声说：“我只是以为你不是。”
我于是笑着问她：“是你以为，还是你希望我不是？”
“有什么差别？”她侧过脸来看了我一眼，又在面红的一刻侧过脸去。
我本想开一个**的玩笑，只是那话终也没有说出来。看着她那张脸上的严肃，我忽然觉着很累，累到不想去说多余的话。“算了，这话再说下去也没什么意思。”
她于是也不再多说，沉默地望着对街那扇白色小窗，许久、又好奇的猜测着问我，“喜欢清子？”
我没有答她，只说：“我看你倒像是喜欢过阿成。”
她不置可否的一笑，“你是不是总这样答非所问？”
“看来我是猜对了。”
“不和你说了。”她横了我一眼，“吊儿郎当。”
我哼的一笑，那四个字叫我越想越觉着好笑，笑得俨然成了个傻子。
她没好气的说：“难道是被我说对了？”一双眼睛不知是好奇还是纠结的望着我。
“真是那样倒好了。”我探出窗外，极力的望向远处的天空，天明的颜色，刺激着黑暗中的眼睛有一点疼痛。“几月了？”
“3月24。”她总是清楚的记得每一天的日期，就像一个守望未归的人一般清晰的数着每一个日子。
“雨季好像提前了。”我感到左肩的疼痛，眉心不经意地蹙起。
她微凉的指尖轻贴在我的肩上，像是有些担心的问我：“不喜欢西贡？”
“只是不喜欢雨季的湿气。”我看着那只手，雪白的颜色，在我穿着黑色衬衣的肩上像夜晚高原的山脊萦绕的云。
“为什么来这里？”她冷不丁的问，“为什么不离开？”
“也许是为了逃避，”我说，“也许是没想到会遇见你。”
她的手指仿佛专注的轻敲在鱼缸的玻璃上，吸引着鱼缸里成群的孔雀鱼，俨然是没有听见我的话，一脸无奈的叹了一声，“你这像在**。”
我不以为然的一笑，笑得刻意几分轻浮。“只是我的间歇性**综合症。”
她因了我的话禁不住的笑出声来，点了一支香烟，细细地吸着，又捏着它放在我的唇边，转过身去，望着窗外的远方望不尽的天空问我，“还记得吸第一支烟是什么时候吗？”
“忘了，也许太久了。”我没有告诉她，我依然清楚的记得，那是在一年前离开那个城市的夜晚，依然记得那时窒息般的痛，依然记得即便是窒息时也无法忘记的离开那个人的痛。
Trista始终望着远方，直到我话里最后一个音节从空气中消失，才小声的问我：“什么时候，你的故事会说给我听？”
“如果我说，我来这里，只是因为想要离开另一个地方，你一定不信。”
她眯着一双眼睛，看着天际的尽头日出的彼方，自语一般小声地说：“这话我信。”
我微笑，默默地深吸着那支Marlboro，看着它在渐明的天色里忽明忽暗，看着它燃尽最后的烟火，沉默在雨水浸满的烟灰缸里。